But      this…this      is      pure      reaction.(但这……这是纯粹的反应。)

        “呼气……”

        “Let      me      guide      you.(让我引导你。)”

        他的动作从容不迫，强行将她的呼频率同化进他的节奏里。那种被控的感觉，从单纯的

        画笔下行。

        Art      is      suffering.(艺术即苦难。)

        他的手掌很大，干燥，有力。将她那只因为用力过度而有些僵的手完全覆盖。

        她必须用左手死死扣住画架的边缘，借此支撑摇摇坠的重心。右手的画笔在画布上戳刺、涂抹，颜料堆积在一起，形成一个个混乱的色块。那不再是的形象，而是情绪的象化――混乱、纠缠、压抑，以及被强行唤醒的感官风暴。

一笔落下，都伴随着手腕无法自控的抖动，导致画面结构支离破碎，毫无章法可言。

        “手腕太僵了。”

        “这一笔，”他带着她的手，在画布的空白，缓慢而坚定地画出一条畅的曲线，“应该顺着呼走。”

        “Line      quality      is      irrelevant.      Focus      on      the      sensation.(线条质量无关紧要。专注于感觉。)”

        “气……”

        拇指按下遥控的暂停键。

        那种持续不断的、令人发疯的刺激骤然消失。巨大的落差感让星池一，整个人向后倒去，结结实实地撞进他的怀里。

        张靖辞并未对此出点评。他只是调整了一下坐姿，微微前倾，手肘撑在膝，下巴搁在交叠的双手之上。这是一种更为投入的观察姿态。他感兴趣的并非最终的成品，而是这支画笔如何在她手中变成一种测谎仪，诚实地记录下她每一寸感官对他的回应。

        就在那一瞬间，前方的人影猛地瑟缩了一下。手中的画笔失控地在画布上划出一刺目的长痕，直接贯穿了原本试图描绘的轮廓。一声短促而压抑的气音从她紧咬的齿间溢出，在寂静的空旷房间里回，显得格外空灵且脆弱。

        电的频率并未减弱，反而维持在一个让人时刻于崩溃边缘却又无法彻底释放的阈值。星池的双开始不受控制地打颤，膝盖彼此摩，试图以此缓解那从大内侧不断攀升的酸麻。额角的汗水汇聚成，沿着脸颊轮廓落，经过下颌，最终滴落在地板上，洇开一小团深色的水渍。

        他给出了简短的评价。

        他抬起手，拇指指腹在那个圆形的控制旋钮上轻轻顺时针动了一格。动作幅度极小，甚至不需要低确认。

        “Don&039;t      stop.(别停。)”

        “Expressive.(富于表现力。)”

        他的声音平稳地穿透空气，不带任何情绪色彩的命令。

        站起，鞋踩在木地板上的声音沉闷而有节奏。他一步步走向画架，每一步都像是踩在星池紧绷的神经上。

        画笔上扬。

        他在她耳边低语，气息拂过她早已通红的耳廓。

        张靖辞稳稳地接住了她。左臂顺势环过她的腰，将她固定在自己前。右手依然握着她的手，带着那支画笔，重新落在了画布上。

        走到她后，并未有丝毫停顿，膛直接贴上了她的后背。温透过来，与她冰凉的肤形成鲜明对比。他伸出手，并没有夺走她的画笔，而是包裹住了她那只仍在颤抖的右手。

        张靖辞安坐在距离画架三米开外的单人椅中，黑色的遥控在他指间随意翻转。那本关于文艺复兴的画册静静躺在脚边地毯上，早已被遗忘。他的视线没有聚焦于画布本，而是越过画架边缘，落在作画者那微微弓起的背曲线上。那里的肌肉正于持续的紧绷状态，随着呼节奏起伏不定，每一次轻微的痉挛都通过薄薄的衣料传达出来，清晰可辨。

        他的呼就在她颈侧，平稳，深沉。

        张靖辞看着那幅画。原本的构图已被破坏殆尽，取而代之的是一种充满张力的、野蛮生长的线条。红色与黑色交织，像是在尖叫，又像是在渴望。